时间，仿佛在陈默的手指，停留在苏晴臀瓣边缘的那一刻，被彻底凝固了。客厅里，安静得，能听到彼此的心跳声。 一声，比一声，更狂野。 苏晴的身体，彻底僵住了。 她能清晰地感觉到，儿子那几根，带着薄茧的、滚烫的手指，就那么，轻轻地，虚虚地，搭在她那浑圆、挺翘的臀瓣的、最上方的边缘。 隔着一层薄薄的、棉质的家居服。 那温度，却惊人得，像几块烧红的烙铁。 只要他，再往下，哪怕，仅仅只是一寸。 就能，彻底地，将她那座，早已摇摇欲坠的、名为“伦理”的堡垒，彻底地，夷为平地。 她在等。 等他，落下那最后一剑。 也或者说，是在期待着。 期待着，那把能将她彻底毁灭，也能将她彻底拯救的剑，快一点，再快一点地，落下。 可是，陈默没有。 他的手，就那么，停在了那里。 没有再动。 也没有，收回去。 像一个，最高明，也最残忍的猎人。 他在享受着，猎物，在彻底落入陷阱前，那最后的、也是最美妙的、充满了恐惧和期待的……濒死挣扎。 一秒。 两秒。 十秒。 …… 不知道过了多久。 可能是几分钟，也可能是一个世纪。 最终，是趴在沙发上的苏晴，先，崩溃了。 这种，悬在半空中的、不上不下的感觉，比任何酷刑，都更让她，备受煎熬。 她的理智，在那只手的、滚烫的温度下，一点一点地，被融化，被蒸发。 最终，只剩下，身体里，那最原始，也最诚实的……渴望。 她缓缓地，动了。 她那只，一直无力地，垂在沙发边缘的、白皙的、柔软的、微微有些颤抖的手。缓缓地，抬了起来。 然后，在身后那个，年轻的、灼热的、充满了压迫感的目光的注视下。她反过手，用一种，近乎虔诚的、充满了宿命感的姿势。 准确地，握住了，那只，正悬停在她禁区边缘的、属于她亲生儿子的、罪恶的、却又充满了致命诱惑的…… 温热的大手。 然后，她用上了力。 将那只手，缓缓地，坚定地，拉了下来。 按在了，自己那，早已因为久坐而酸痛不已，也早已因为渴望而变得滚烫、敏感的…… 纤细的，柔韧的，腰窝里。 “……这里……” 她的声音，沙哑，破碎，像被揉碎了的丝绸，带着浓浓的哭腔和一丝……她自己都无法否认的、如释重负的解脱。 “……这里，最酸……”
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